Birome
Negra
Buscó en la mochila su cuaderno de hojas
lisas, en algún lugar lo había dejado porque no lo encontró entre sus ropas húmedas, se palpo el cuerpo. En el bolsillo interior de la campera encontró un papel, también húmedo, también
arrugado. Necesitaba una línea, una línea negra
que se elevara y se quiebre. Otra línea, un circulo
vuelto varias veces sobre si mismo, que
prefigure una figura sin terminarla totalmente. Rayones desparejos buscaban construir
una imagen, rayones convulsivos ahora ¿habra tiempo para uno
mas?
Tenia por costumbre dibujar en colectivos, plazas, trenes.
mientras la vida pasaba, mientras iba o venia en la agitación cotidiana de sus días (Ahora sentía otra agitación,
una especie de impaciencia que le revolvía las tripas)
En eso estaba, buscando. Desplegó la hoja húmeda y sucia sobre su pierna un poco dolorida. ¿Le dolía la pierna o lo dolía la hoja? No encontró la birome (tampoco) que llevaba habitualmente sobre su oreja,
“Por
la practica costumbre de dejar de perderla”
Sentado en el piso, apoyado
contra la pared interior de la estación de trenes,en la mañana fría de
principios de invierno, buscaba su birome negra.
La estación, que generalmente se llenaba de
gentes con la llegada y salida de cada tren (que transcurrían como fantasmas)
había quedado vacía,espectral,Pedro Paramo. Revolvió su riñonera pero solo encontró algunas piedras y bolitas. ¿Le dolía la riñonera o le dolían los
riñones? La ropa húmeda se le pegaba al cuerpo y el frió comenzaba a convertirse en...
Necesitaba hacer un dibujo, un boceto , un
poema, una canción, una carta de amor, una puteada. Una
puteada de amor,de desamor,de rabia.
Sin embargo su herramienta no aparecía.
La
mañana se abría fría y hostil, su desesperación crecía.
(Ayer
fue martes,hoy es miércoles...pero mañana no sera jueves)
Encontró entonces una birome roja. también BIC,
pero roja. Extrañamente no le extraño encontrarla.
Alzo su mano, intento una linea sobre el
papel : Nada, no anduvo,froto entre sus
manos frías la birome para darle calor. Sus trece dedos se agitaron
febrilmente, y era a si mismo a quien intentaba explicarse algo. ¡Mierda! ¿Porque
no escribe? ¡Mierda, amor! ¿Porque dejaste de quererme?
Otra mano tomó su
mano,solidaria, intentando darle calor a esa biromecorazón en retirada.
Maxi trato de escribir su carta de amor. Había
llegado a la estación fervoroso, en multitudes, y ahora se
iba así, solo, o casi solo. Había llegado su corazón de bandera flameante con
rabia y amor hardcore, conurbano y ahora se iba desesperado
¿O no se iba?
Sus días habían transcurrido
como una linea de tinta negra entre asambleas, dibujos , poesías, compañeroas y
banderas.
Su ultimo dibujo fue a mano
alzada, pelear por mejores condiciones de vida (vivía al sur del Gran Buenos
Aires) Era joven (22 años) bardero, ricotero, piquetero,artista, rebelde.Le
gustaba bailar cumbia prendido a las caderas morochas de su compañera. Había llegado a pelear por su vida y por los suyos. Había puteado a la policía con
bronca y con fuerza. Había estado en la primera linea de la columna,resistiendo.
Le
gustaba vivir, quería conquistar la felicidad
La yuta de Duhalde, Ruckauf, Soria, Juan Jose Alvares, Atanasof , Vanossi,Genoud,Oscar Rodriguez,Anibal Fernandez y Sola lo arrastro por el piso de la estación Avellaneda (hoy "DARIO Y MAXI") Su sangre dejo
lineas y manchas dibujadas en el piso. El hilo rojo surcó el hall, salio a la
calle, cruzo el puente Pueyrredon hacia Plaza de Mayo, a la casa rosada,tiño
los zapatos del presidente. Se fue al
sur, a los barriadas pobres, se convirtió en tinta, en poesía,en panaderias y bloqueras, en bibliotecas populares, en encuentros juveniles. En mas rabia y organización. Sus poesías se hicieron
canciones en voces de miles que hoy lo nombran insurgentes. La tinta fue tomada
por sus compañeroas, que pintaron pancartas y banderas que ahora flamean al
viento con su cara y otras caras a lo largo y ancho del país.
Pa que su birome
siga escribiendo, dibujando, cantando, bailando, la historia universal de las
rebeldías.
