dibujo de hoy,   un punto cualquiera 


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mi muerto inolvidable

pobre infeliz, se olvido de respirar

patas de mi muerto inolvidable

Homenaje a Pedro Paramo

¿La ilusión? Eso cuesta caro. A mí me costó vivir más de lo debido. Pagué con eso la deuda de encontrar a mi hijo, que no fue, por decirlo así, sino una ilusión más; porque nunca tuve ningún hijo. Ahora que estoy muerta me he dado tiempo para pensar y enterarme de todo. Ni siquiera el nido para guardarlo me dio Dios. Sólo esa vida arrastrada que tuve, llevando de aquí para allá mis ojos tristes que siempre mirando de reojo como buscando detrás de la gente, sospechando que alguien me hubiera escondido a mi niño. Y todo fue culpa de un maldito sueño. He tenido dos: a uno de ellos lo llamo el "bendito" y al otro el "maldito". El primero fue el que me hizo soñar que había tenido un hijo. Y mientras viví, nunca dejé de creer que fuera cierto; porque lo sentí entre mis brazos, tiernito, lleno de boca y de ojos y de manos; durante mucho tiempo conservé en mis dedos la impresión de sus ojos dormidos y el palpitar de su corazón. ¿Cómo no iba a pensar que aquello fuera verdad? Lo llevaba conmigo a dondequiera que iba, envuelto en mi rebozo, y de pronto lo perdí. En el cielo me dijeron que se habían equivocado conmigo. Que me habían dado un corazón de madre, pero un seno de una cualquiera. Ése fue el otro sueño que tuve. Llegué al cielo y me asomé a ver si entre los ángeles reconocía la cara de mi hijo. Y nada. Todas las caras eran iguales, hechas con el mismo molde. Entonces pregunté. Uno de aquellos santos se me acercó y, sin decirme nada, hundió una de sus manos en mi estómago como si la hubiera hundido en un montón de cera. Al sacarla me enseñó algo así como una cáscara de nuez: "Esto prueba lo que te demuestra".

"Tú sabes cómo hablan raro allá arriba; pero se les entiende. Les quise decir que aquello era sólo mi estómago engarruñado por las hambres y por el poco comer; pero otro de aquellos santos me empujó por los hombros y me enseñó la puerta de salida: 'Ve a descansar un poco más a la tierra, hija, y procura ser buena para que tu purgatorio sea menos largo.´

"Ése fue el sueño 'maldito' que tuve y del cual saqué la aclaración de que nunca había tenido ningún hijo. Lo supe ya muy tarde, cuando el cuerpo se me había achaparrado, cuando el espinazo se me saltó por encima de la cabeza, cuando ya no podía caminar.

Y de remate, el pueblo se fue quedando solo; todos largaron camino para otros rumbos y con ellos se fue también la caridad de la que yo vivía. Me senté a esperar la muerte. Después de que te encontramos a ti, se resolvieron mis huesos a quedarse quietos.

'Nadie me hará caso', pensé. Soy algo que no le estorba a nadie. Ya ves ni siquiera le robé espacio a la tierra. Me enterraron en la misma sepultura y cupe muy bien en el hueco de tus brazos. Aquí en este rincón donde me tienes ahora.

Sólo se me ocurre que deberia ser yo la que te tuviera abrazado a ti.

¿Oyes? Allá afuera está lloviendo. ¿No sientes el golpear de la lluvia?"

-Siento como si alguien caminara sobre nosotros.

Ya déjate de miedos. Nadie te puede dar ya miedo. Haz por pensar en cosas agradables porque vamos a estar mucho tiempo enterrados."

improvisada canción de cuna para un niño piquetero que no se quiere dormir

mal de ojo, ojo con el piquete , piquete de ojo, piquete malo, piquete de ojo, con gorgojo, ojo, con el gorgojo malo como el piquete, como tus ojos, rojos, ojo, por ojo gorgojo con arroz, con polenta , con picadillo, al dedillo, lo se ,  malo como gorgojo, nada en bolsillo,   sorbido los cesos, son picadillo. mal de ojo, piquete de ojo, piquete malo, piquete loco...ojo! con el gorgojo  te sorbe el seso, te vuelve loco, te hace piquete en tu cerebroto, posta, te hace.. lo engullis confiado, quedeas absorto, abstraido, ido,mal devuelto,insano, totorocho, deenserio, quedas asi...muy descuidado, tragas harina , carne cosida ,con tuco rojo,enserioo, como el pais, tene cuidado, mira que es rojo, es piquetero, ese gorgojo...


bueno... se va a dormir o no?

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                  DELITOS Y PESQUIZAS

Los ladrones

Los ladrones

Los ladrones usan gorra gris, bofanda oscura y camiseta a rayas, y sinó no. Algunos llevan una linterna sorda en el bolsillo. Por otra parte, se enamoran de robustas muchachas, coleccionan tarjetas postales y a veces lucen un tatuaje en el brazo izquierdo: una flor, un barco y un nombre: ROSITA.

Todos los ladrones están enamorados de Rosita y yo también. Los ladrones saben silbar, bajarse de los coches en movimiento y bailar el vals. Aman, sobre todo, a su madre anciana, y cuando ésta se les muere, cantan un tango, lloran desconsoladamente y de los objetos dejados por la muerta, a trepartirse entre los hermanos, elijen una virgen de plata y un canario.

Raul Gonzalez Tuñon

      
             
     presuncion y proteccion... (esto fue cierto, lo juro)

yo no miento, yo no engaño...fumo porro y meto caño

                                                                                un rocho enrochado

                                                                         boxindanga

                                         


En la busqueda del mango. que es karma de mi vida
esta historia es repetida, casi no merece un tango
a escruchar una oficina, con el rengo y el carniza.
y el pelado que organiza, dice que es pura rutina

y llegare, preñados los bolsillos, se ablandara por fin tu cuore lento
traere escoses, falopa y cigarrillos, sonreiras cuando en la cama tire el vento
y vas a ver...que no era puro cuento.

(puro cuento) La Chicana

Identi kity

                                                    

                                                                 un chorro

                                                 cuidado con los motochorros

otro chorro

oritva

                                                                                            sheriff ranger covani air force

malvivientes abatidos

silvando bajito este tango van

las balas benditas de tu  amigo fiel

pero el pasillo esta mas cerrado que nunca hoy

y se hace mas angosto hoy cada vez

"-¿o estare mas gordo yo? no se..."

                                                                                                             

                                                                    y que bufe nomas el bufoso, pensas,

                                                                    que diga lo que tenga que decir

                                                                    (ese perro herido que acomodas cada vez que ladra)

desandar pasillos no vas a poder ahora , asi

con la fiebre y la yuta detras de tu culo

"-para que doblen las balas hoy

¿que pedira mi santo esta vez?"

y cercado ya te encontras, la suerte no sonrio

"-me lleva el diablo esta vez, la puta que lo pario"

       (en tu pellejo quedaran los recuerdos escrachados,
                                                                y mal pintados, los mensajes al futuro)

                                        

                       ...le cuentan las costillas, con un palo, a carcajadas....
                                  ... y a otra cosa, mariposa

gooo.....uuuuuuuuuuu

La zarna (tango)

guau

Yo soy un perro herido, mordido en el costado.
y en esta noche negra que a cachos se cae

lleva todo lo que trae , vuelca todo lo que tomo

con el hocico herido, el corazón atado
voy por las calles sin naides ,que me acaricie el lomo.

mi hedionda herida no necesita
tiempo, amor, ni cocaína
para sanar la mordida, de esta noche descosida

como mal perro que soy, y por todo lo que eras
voy echándome a la fauses, mandinga curavichera

guau

Arrastrando voy  la noche, que se bandea de lado

Buscando un  buen amigo que me de algunos disparos

Con el hocico torcido y un ojo brotado en sangre

a deambular calles insanas con mi sucio cuerpo errante.

Escritos encontrados (autor: Toco Mocho)

                                                      I

Y cuando el sol me duele en los ojos, camino tambaleante por las veredas y la mañana. La camisa desabrochada hasta el segundo botón y esta especie de mocasines raros. Con las llaves en la mano (a veces me gusta hacerlas tintinear entre mis dedos).

He sacado a pasear el perro, un sábado por la mañana, soy el viejo mas joven del mundo!.Una vecina señora sale con su vieja madre ( de bastón, pelo blanco, todo) y me mira todo desalineado y comenta, para que yo la escuche ,  algo de que como puede ser posible que dejen la puerta abierta del edificio (ella no sabe que soy vecino, se atemoriza porque me ve todo desalineado). Con la ropa de ayer, mas que un madrugador parece que viniera de una juerga (y de hecho podría decirse eso pero ya he dormido algunas horas). La cuestión es que pasa a mi lado entonces yo cierro los ojos suavemente y alzo la cabeza y me balanceo cómodamente sin perder el eje de gravedad mientras pasa a mi lado.

Mis ojos no soportarían cruzar la mirada con esas viejas tan feas, ni siquiera podría sostenerle las pupilas medio segundo, mis ojos no tienen tanta fuerza ahora.

Y entonces yo simplemente me balanceo y dejo que pasen, después sigo caminando pesada y lentamente con mi actitud de ochenta años.

Soy el viejo mas joven que conozco.

                                                                    

                                                      II

Mis huesos crujen cuando me siento y agarro el vaso de vino de una manera especial de viejo.

Con mi cuerpo cansado tirado en una silla y mis piernas firmes ,pero bien abiertas, y mis brazos extendidos y apoyados en la silla.: “Así es como debe sentarse un hombre!” .

Deberías verme, tengo gran actitud. La camisa desprendida hasta el segundo botón y mi cuerpo cansado y contento y mi risa de hombre de cuarenta años. Llevo la pesadumbre del día a la mesa del bar en mi cuerpo-tomo vino y sostengo charlas muy interesantes sobre  la vida y el arte y todo lo demás -y espero ansiosamente tener que usar bastón (todavía no se que voy a hacer cuando tenga realmente esa edad)

Escribo poemas para ganar dinero, pero no consigo siquiera solventarme ni la tinta ni el papel.

Y escribo poemas , poemas diferentes, por ejemplo el de la mañana- con los ojos hinchados y la mano torpe y despreocupada, relajado, cansado, ni siquiera veo lo que escribo (después tomo mate mientras mi cuerpo dolorido se recompone).

O el poema del colectivo- este es mas un juego-siempre rápido y contando lo que pasa , o donde voy o el trajinar de la vida cotidiana Con letra indescifrable que siempre terminan abruptamente o quedan inconclusos porque llegue a destino (sucede a veces también, que me paso varias cuadras por acabarlos)

¿Y el poema furioso? En cualquier parte y a cualquier hora , que debe ser sacado, vomitado,y urge en el estomago, en el pecho ,el paladar y la lengua y...aaah! que no encuentro papel y la birome no me anda. 

O el otro, “El poema infinito”, nunca escribi el poema infinito. Es el gran monologo-ensayo-poema-cancion que en mi cabeza va saliendo mientras TODO, es decir, mientras camino o viajo o trabajo o TODO. Este sea , tal vez, el mejor de todos (sin que valga la redundancia),  en los demás me preocupo de si están “bien” o “mal” o que se yo. Pero en este no, es un gran torrente de pensamiento y palabra y  realmente creo que fisiológicamente  son los mejores. Pero lanzarlos al exterior seria también acecinarlos. Ni uno solo de ellos pudo jamás cruzar el umbral de mi boca o llegar a mi birome.

Están ahí , son hermosos. Pero intentar parirlos al mundo exterior es  abortarlos.

                                                       III

Soy un poeta. Aunque cada vez me cuesta mas –ser todo el tiempo un poeta-Pero esos si, tengo tobillos de poeta y muñecas de poeta, tengo en los oídos kilos y kilos de cera de poeta y entre los dedos de los pies,  mugre de poeta, sobacos poéticos tengo,  tengo uñas de poeta (las de los dedos de los pies son mas de poeta que las de las manos) y tengo también por supuesto anteojos de poeta.

Pero mis anteojos no son “de poeta”, mis anteojos negros son “los anteojos del poeta”. Muchas veces , no siempre, no voy a ser tan místico, no puedo escribir una sola palabra si no uso esos estúpidos anteojos, porque ellos son “los anteojos del poeta”. Y fíjese que yo digo “del poeta” y no “de poeta”. Si fuesen “de” poeta, serian tal vez remplazables , pero son “del” poeta. Y  los debo seguir usando aun cuando tengan un modelo muy feo y pasado de moda (en verdad no me gusta como me quedan) y el lente izquierdo este rajado. A menudo mis amigos me dicen de ridículo que son horribles , que los tire y yo trato de explicarles que no es una cuestión de belleza, estética , ni mística. Que simplemente es cuestión de funcionalidad, porque son “del” poeta y no “de” poeta. Puedo cambiar la birome (me gusta la bic negra trazo grueso) pero con cualquier cosa, puedo escribir, aunque lo motriz tiene que ver mucho en este asunto, lo motriz tambien digo tambien , no solo condiciona al momento de escribir. Pero aun asi y en ultima instancia yo podria escribir con cualquier cosa y hasta con la otra mano e inclusive con la mano de otra persona en el caso de que me sea prestada. Pero los anteojos son irremplazables.

                              Barrio Don Orione –algún momento de 2006

8 de Marzo-2011- Lucharemos hasta que todoas seamos libres!!!

Mariposas

Ella es oscura como las noches sin luz en la barriada
perfumada como cogollo
impiadosa como la inundacion

linda,
como la cumbia

compañeras piqueteras, ricoteras, guerrilleras...revolucionarias

                      

-te queres casar conmigo?

sin las mujeres, la lucha va por... la mitad...ni por un cuartito...

...lindas,
       como la cumbia

esa clase de cosas...esas cosas de clase...

1-bardos mujeriales lineanegras
2-bardo de la compañera ciruja
3-bardo de los dibujos que empiezan de atras pa delante y confunden estructura con superestructura

bardo de los dibujos que empiezan detras pa delante y confunden extructura con superextructura

Notas sobre el tango, lo publico y las rebeldias

bardo de las mujeres que no sabian tocar el tango

bardo de las mujeres que no querian bailar con los hombres

bardo de las mujeres que no tenian la menor idea de como tocar ese tango (y aquel dibujero que no sabia hacerlas tocar)

bardodedejarquelalineahagaloqueseleocurraaellarrepitiendounprototipoquevacambiandoperoeselmismoyqueseyo, bardo

 bardo de las mujeres publicas