NEANDERTHAL

NEANDERTHAL

A mis compañeroas del Frente Darwiniano de Liberación Nacional.

Lo que se lee a continuación es todo verdad. Pero  NO es toda la verdad.

“Somos los desocupados, los piqueteros, los luchadores.

 No nos caben las promesas, las dirigencias, ni los traidores.

Luchamos en cada barrio para cambiar esta situación.

Echarlo(s) a todo(s) a la mierda y que gobierne el trabajador.

Nosotros vamo a luchar por dignida´ y cambio social” (canción piquetera)

Estamos aquí todavía,

Gritando incoherencias al futuro,

Al presente desamparo,

A la alegría robada

Negándonos A la indulgencia

No tendríamos que estar ya,

Pero estamos.

 Inconvenientes

Incajables

Irrecuperables

Desacomodados incómodos

En medio de la algarabía, huraños

Gritando incoherencias al futuro

A destiempo

La piedra que arrojamos  quedo

Suspendida en el aire.

¿Cuál es la nueva orden?

¿Qué pasa comandante?

¿¡A dónde vamos ahora!?

Y el comandante esta muerto

Y su boca muda es  toda la respuesta.

Somos, los neandertal políticos

Estamos aun aquí,

Somos el pasado.

Somos monos en pelotas

Somos feos

Somos malos

Dientes podridos

Brazos amputados.

Politicrogmañones

Piqueteneandertales.

Vamos retrocediendo,

Siendo acorralados

Vamos a extinguirnos, lo sabemos

Somos el pasado.

Quedaran:

 Los que desarrollen mejores aptitudes

Nuevas mañas

Mejor  vocablo

Los que puedan afilar sus cuerdas vocales

(Algunos les dirán de buen salvaje)

Los que puedan evolucionar

Civilizarse.

Nosotros, inconvenientes,

Decimos asamblea

Cuando deberíamos decir:

Herramienta político electoral.

Quedaran entonces, los nuevitos e ilusos

Y aprenderán a su modo.

Los viejitos que puedan cambiar pieles,

Que sepan adaptarse.

Nosotros, danzando alrededor del fuego,

Comiendo carne cruda,

Nos atragantaremos en ira

O nos haremos al silencio.

Otros vendrán,

Mejores y peores.

Quedaran los que puedan ir contentos y mansos

A la bazofia

Pero

Cuando volvamos la vista atrás

Ya sin posibilidades de bendición

Extremaunción perdón piedad

O ternura alguna

Hacia allá, y veamos

Aterrados

Esa hermosa faena que fue nuestra vida

Justificada

En cada una de nuestras equivocaciones

Reafirmada

En cada uno de nuestros errores.

Nosotros,

Los hermosos perdedores

Los que intentamos no acumular nada,

Salvo tierra mugre entre  los dedos de los pies

Cuando no haya donde esconderse

Y por todos lados,

Por la verdad flanqueados

Con nuestras  hermosas contradicciones

Con los  huesos astillados

Con el odio

Costillas rotas

Yo.

Todo animal.

Nosotros.

Instinto de vida o muerte.

Hicimos lo que pudimos.

Hicimos lo único capaz de hacer.

Perdimos.

Que jugamos a todo o nada, tal vez

Sin saber las reglas del juego

Arrojados al futuro como balas

Manejados por pasiones de otros

Con sueños propios

Acomodados como fichas o peones

Caminando ciegos,

En la oscuridad de la historia, en el vaivén asombroso.

Agitados, tironeados, lanzados como piedras

Payanas, títeres,

Por la lucha de clases.

Apostando nuestra vida

En un acto de fe ciego.

Nuestra vida, es decir,

Que hacemos de nosotros, en este tiempito que tenemos.

Arrojados una y otra vez  al futuro

¿Alguien entiende todo esto?

¿Cuál es, si existiera, la verdad?

¿Habremos tenido oportunidad alguna?

O aunque solo

Hayamos sido presas del engaño

Atolondrados eternautas

Viajando-desvariando

En el pasado futuro

En el presente inentendible

Aquí y allá al mismo tiempo

Queriendo abarcarlo todo

Incapaces de entenderlo

Pero solo por eso

Por tratar de entenderlo

Por arrojarnos ciegos a la niebla

A la faena de la historia

Queriendo ser mas de lo podíamos ser

Solamente por eso

Y por haber vislumbrado

Un instante real o verdadero

En una pequeña rendija de lucidez,

Que se escapo huidiza y fugas.

Solo por ese instante entre todos,

Habrá valido la pena

Ser una minúscula partícula de nada

Flotando

En la oscuridad de los tiempo.

Por ese mínimo instante de lucidez

Visto desde nuestros únicos ojos idiotas

Solo por ese instante,

Habrá valido la pena.

Aunque lo hayamos vislumbrado a través del horror

Del dolor

De la rabia, de la furia.

Porque ¿no es esa la verdadera vida?

¿Y no es acaso todo lo demás pura mentira? Pura mierda.

Nosotros

Los comedirigentes

Los mastica pequeburguers

No estoy diciendo que seamos buenos

Inmaculados o límpidos.

Solo, que somos el pasado

(Mientras  vemos  viejos conocidos ya en afiches, sonrientes promocionales camisas planchadas)

Ni héroes ni mártires ni nada.

                                

Solo carne viva arrojada a la historia.

Ya PutreFacto

Ya PutreFacto

(dulce de leche para todos)

Están queriendo revivir un muerto

Intentando corporizar el fantasma

¡Traigan artistas, obispos, manosantas!

¡Espiritistas, encuestadores, mais umbandas!

¡Que vengan la radio, el cine, los diarios, los capos sindicales, los amigos empresarios, las amigas patronales!

Electroshock al fiambre

Fierros y puntales para carne podrida

Y flácidos tendones

Bypass, pulmotor y cemento de contacto

¡Estiren los ganchos para que sonría el viejonuevo!

Criogenia de la historia

Momia enfarzada.

(Pero sigue sin aparecer la columna vertebral)

Morgue de la historia

Intelectuales carniceros forenses  hurgando

 Al Difunto funcional

(Pero sigue sin aparecer la columna vertebral)

¡Traigan a los progres!

¡Y más, más, más artistas!

¡Y más conductores piolas de t.v.!

Mas dulce de leche sobre pelo gorila

¡Que aunque no tenga alma camine!

Estampemos estampitas

Volvamos a creer.

Respuesta:

Respuesta:

A G.A.R., por todas las noches que nos queden 

(http://eltiempopasamuuuyrapido.blogspot.com.ar/)

Cuando dejemos de mear amaneceres, cercanos a las vías ya con vida

Y no volvamos mas hablando poesías bajo el sol que nos guiña un ojo nuestro

Con sabor a mariposa en los labios con olor a alcohol en la camisa.

Ya sin esperar el 263 sobre Irigoyen, comiendo una tortilla a 4 pesos

Ni planeemos nuevos libros

o atracos

 u orgias.

Y debamos acabar la noche interminable.

Como ahora que el pájaro despierto se posa en nuestro ultimo vaso de vino

Y bebe de a sorbitos pa ayudarnos.

Y la silla cayó al suelo

Y el mantel quedo tendido

(Ya meseras acurrucan los camellos)

Tu, siempre menos hombre que poeta

Yo, buscando líos, mas bardo que hombrenuevo.

¿Cuánto te queda amigo en los bolsillos?

Un poema del gran Rojas,

Una tuca,

Tres monedas

Desvaríos

Y una mosca revoloteando sus alitas.

Para volver, una punta en la mañana.

Un último disparo amigo,

Para empujar el pellejo hasta la casa.

Cuando dejemos de mear amaneceres (si es que pasa, algún día)

Contra los arboles mientras  medimos, sin vergüenzas nuestra hombría.

La tuya gorda y larga, valiente y Audaz  la mía.

Y tengamos hijos que nos demanden, y mujeres

Esperando entre sueños o dormidas

Soñando deshacerse de nosotros

 nuestra mugre

nuestra sarna

culebrillas

Actividades indecibles o amorales

Curadas con  cinta roja

y un frasco de tinta china

Pero aun, en la calle, en la lleca, en nuestra vida

Saludamos a los perros

Y a los guachos

Y a las pibas

Escuchando un cumbión por celular en colectivo

Ya de vuelta

Cabeceando el mambo entusiasmados

Ojeras mustias, maldad inofensiva .

¿Madrugador o amanecido?

Cuando no

Cuando nunca

Si es que pasa algún día.

No escribiré giladas

Ni zonceras.

Madrugare,

regare las flores y mis plantas, antes que despierten nuestras hembras

Comprare el periódico temprano

Y  las facturas

Preparare un mate.

La despertare con un beso dulce beso.

Seré amoroso,

Dócil

Tierno

Franco

Predecible.

Pero no creo.

EL SANTO

¿Y Dios? ¿Dónde estará Dios?

¡Que cagada si no llega a existir Dios!

¿Quién perdonara todas nuestras faltas?

Me dijo Jorge un día trabajando

Jorge es un chabón curtido que anda solo

O solitario

Con una hija de 18 que tiene dos criaturas.

“Yo no quiero nada para mi ya,

Yo si puedo que ella tenga una casa para ella, me puedo morir tranquilo.”

Jorge peca y se violenta

Jorgeneguer

Flaco y lampiño

De pelo largo y escrachos viejos

El Santo

Nunca salió de buenos aires me confiesa

Nos quedamos tomando birra después de la asamblea y chamuyamos

Sabe bocha de historias del barrio truculentas

Jorge es un compa muy querido

Lo aprecio por lo humano que es, lo realmente humano

Jorge es una persona buena

A veces oscura

A veces mala

Jorge es un ser humano

Como yo

Pero más que yo.

Compartimos  un cartucho en la mañana

Tomamos unos mates.

“No creo mucho en eso del bien y el mal, cada uno pelea contra sus propios dragones”

Carga en un bolso los artículos que compró en el Busca y sale a hacer su changa tranqui.

Con su short, su casaca, su visera.

Y yo a lo mío.

A la mesa general,

A Hacer gestiones fastidiosas,

A cortar pasto con la Coope

O  alguna otra  cosa del  M.

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*Jorgeneguer :   Alteración de Schwraszenegger   (Arnold) actor de películas de accion hollywoodenses-http://es.wikipedia.org/wiki/Arnold_Schwarzenegger

*M :   Movimiento, movimiento de trabajadores desocupados, Frente Popular Darío Santillán-http://es.wikipedia.org/wiki/Frente_Popular_Dar%C3%ADo_Santill%C3%A1n

Aquella secuencia de la Ropy en el barrio Santa Clara

yendo

cuestión  

                                                                   volviendo

                                                                volviendo

ya tiene la linea y va solo

ALEGRIA GIGANTE ALEGRIA

LIBERTAD PARA LA GALLE - TRIUNFO DE LA LUCHA!!!

6-3-2012

El juez de ejecución penal me concedió la libertad condicional, gracias a todxs lxs compañerxs que lucharon por mi libertad durante estos 10 años, se terminó la pesadilla.

Galle

http://lagallealacalle.blogspot.com/2012/03/mensaje-de-la-galle.html

hambre de gol, esta noche , hambre de gol
sin dibujos pa subir, sin escaner pa escanear
asaltando hojas al voleo
cazador furtivo de rayones, gotas, manchas, ideaslineas
a los trancos del velocirraptor
al asecho y sin piedad

unas pares de palabras inconexas
flaquear
cortamambo
persecuta

 y hambre de gol

Restos

Mi vecino Don Golpeta. (a su esposa) "Pero la pucha, che, si sabes que me gusta que tengas la comida lista cuando llego de trabajar...como te gusta hacerme renegar! eh?"

Padre soltero

Gorda que mira para allá

Ultima milonga en Don Orione

Ya está jugado el taura y vencido, se ha venido a menos con los años y ahora, y ahora un demonio con cara de D'arienzo lo viene a buscar, le cuenta los minutos

Ya su guitarra sin cuerdas se eleva por los cielos, se le escapa de las manos, no podrá retenerla. Le crecen denuevo las piernas (porque el alma es una sola) y se siente descender

y ahí lo esperan, en el bajo bajo fondo, una manga de  musiqueros endiablados y un perro zarnoso y flaco, para seguir tocando mugrientos tangos encumbiados. Condenado a fantasmear de recalada por toda la otaria eternidá


"...es que la gola se va, y la fama es puro cuento. Andar drogao y sin vento, todo, todo se acabo..."

Veng0 del futuro

Veng0 del futuro. Paro acá, en la esquina.

Atravesando galaxias planetarias vine,

Y ahora estoy acá, sentado en le cordón de la vereda junto a vos.

Que sonreís. Recién salido, perfumado.


 Y me echas todos tus cuentos, tus aventuras.

Yo te cuento de las estrellas, de cometas fugaces amores perdidos,

Chamuyos siderales.

Vos, de esa casi vida casi muerte, casi casi.

De esquivar el facaso, de dormir con un ojo abierto.

Catacumbeando anduviste, te anduvieron.

Pálido, blanquito y gordo hoy volvés.

Un par más de cicatrices

De tatuajes bien ganados.

Y yo también tengo algunas marcas que enseñarte.

Hachas plateadas del mañana, por donde suben galácticas serpientes emplumadas.

Lenguajes, símbolos del porvenir mal dibujados
Nombres de personas que aun no existen, antepasados del apocalipsis.

 Constelación de cinco estrellas, pálidas lágrimas azules, en el dorso de la mano

 -No es tinta china, te aclaro, China ya no existe allá, y hay confederaciones de galaxias…

Vos, madre tatoo, hombre ilustrado Cristo que  llora y sangra en tu pecho, un árbol te atraviesa la espalda una calavera con cuchillo sonríe desde tu brazo, letras chinas y góticas,todo el mercado de pulgas del grafismo corpóreo. También la cicatriz, la marca del tramontina mal cerrada, la quemadura de cigarro, la cuña, el puntazo. Geografía astral de los cueros curtidos.

Ladra un perro sarna escupe,

Pasa en patas una nena, rumbo al galpón del Movimiento, por su copa de leche

-¿Sabes como se llama la copa? , Me decís-”Los cumpitas de la vía láctea”

Pasa y ríe o ríe y pasa,

Así, sucia la cara y las manitos. Por detrás y bien cerquita, la sigue su hermanito.

Ahí va  el Ale con su bici estéreo y va volando, con dos paraguayos en el bolsillo según dice.

¿Todavia bajoneas Capitán del espacio? Pregunta

Los chicos van al ciber

Yo vengo de espacio

Vos reis como si recién te levantaras

Y yo y vos nos sentimos felices en la tarde, de volver al barrio y a la esquina. A conversar de nuestros planes nuevos, viejas ideas que siempre tuvimos y planeamos juntos.

Con miradas nuevas contemplar lo viejo, con miradas viejas comentar lo nuevo, con miradas viejas, tratando de entender  lo viejo, con visiones nuevas intentando comprender lo nuevo.

¡Que grande están los chicos! Te asombras

¡Y como crecen las nenas!  Te reis

También yo sonrío ahora, hemos pasado por muchas, ¿no?

Vengo del futuro, paro acá, en la esquina. Junto a vos que sonreís.

-Bancá un toque, te digo.

Cruzo la calle hasta el quiosco.

Me atiende doña Clara.

-¿Que vas a llevar? pregunta

Yo, Con un relámpago en el pecho

En etérea altivez extraordinaria

Con mis 20 mil años luz encima y mirada de eternauta.

-Deme una tuba bien frape, doña…contesto.

Ojo al piojo, atento Gigio

Llegó la primavera: (la verdad no fue un echo al que le diera importancia por si mismo) Alguien me dijo : "le tenes que poner color a los dibujo" .Fui a la casa de mi hermana a dibujar con mi sobrina y me colgué con los colores,al día siguiente compré lapices escolares en la feria donde un viejo me pidió monedas para el vino y me dio algunos consejos. 
(In) Cierta compañera se ofreció a posar sobre la alfombra con oscuras intenciones. Alguien tomaba un mate en el patio y yo pasaba, desconozco en que andaría pensando.
 Fui a ver a mi viejo su dia de franco. Nos la pasamos hablando vaguedades, contándonos que películas habíamos visto últimamente.(Como nos parecemos nos cuesta relacionarnos aveces) Eso no quita lo contento que estuvimos de vernos. 
Movilizamos por aumento de sueldo y la cosa no funciono, pero las ganas de pelear crecieron, el animo de lucha sigue arriba y alegre. 
Recibí algunas puñaladas de algunxs compañerxs. Confirme con bronca que hay quienes hacen mas política desde la rosca que desde la honestidad del compañerismo. Como revancha y porque nos gusta hicimos el amor algunos días seguidos y se nos volaron los pelos. 
Conseguí nuevamente que alguien me preste un scaner pa subir dibujos. Anduvimos atentos a Chile y queriendo darnos una vuelta por allá, tirar unos piedrazos sobre todo. Largamos las 10 propuestas de la Compa.
Deliramos en conversación de la madrugada con que en el futuro los seres humanos tendrían un solo sexo doble o triple o cuatriple y todxs disfrutaríamos esto bocha.
Ayer a la noche vinieron un par de compas del M a casa y nos dimos una alegre comilona hasta las cuatro de la matina, razón por la cual hoy al laburo llegamos tarde y anduvimos el día con cara de momia.
Pasaron varias cosas mas que vienen al caso pero justo estas son las que se me vienen al cuento ahora.
Y a la final parece que si. ¡Que Llegó la primavera!

Breve nota sobre las lógicas del dibujo. Su estructura intima y su relación con lo político. (lima)

«El caos se define menos por su desorden que por la velocidad infinita por la cual se disipa toda forma apenas bosquejada. Es un vacío que no corresponde a la nada, es un virtual que contiene todas las partículas posibles provocando todas las formas posibles que surjan, para así hacerlas desaparecer en seguida, sin consistencia ni referencia, sin consecuencia.»                 
                                                                                                 Gilles Deleuze / Félix Guattari

No vengo a hacer alarde de mi torpeza, 
solamente a hacer uso de la palabra.

Palabra valor de uso, valor de cambio, cambiar valores, cambiar el cambio.

No vengo a hacer alarde de mis palabras, 
solo a hacer uso de mi torpeza. 




 Mis ganas de dibujar suelen serme más importantes que mis deseos de ser buen dibujante. No soy dibujante, aunque dibujo. Mis ganas de dibujar suelen ser más urgentes que mis ganas de hacerlo bien. Mis ganas de dibujar son casi siempre más que nada ganas. Mis ganas de dibujar son más grandes que mis aptitudes para hacerlo. Soy un neanderthal sobre la hoja. Mis ganas de dibujar son rayones que se transforman en algo que nunca se sabe que van a ser, que se transforman en cosas que se van enterando ellas mismas al mismo tiempo que yo, por eso en el transcurso nos vamos midiendo. Ellas quieren ser pero mis incapacidades no las dejan, yo quiero que sean, a veces y otras me van diciendo ellas que pueden llegar a ser. Hasta que no terminamos, no solemos mirarnos a los ojos casi nunca ¿te gustó? ¿Estás bien? Nos preguntamos. Nunca: ¿estuve bien, no? Claro que nos alardeamos el uno al otro, claro. Pero son juegos de la familiaridad del amor y del grafismo. Nunca nos pedimos nada, salvo la libertad con que comernos. Nunca nos pedimos nada salvo no limitar el dibujo al lenguaje, a la literatura, al tema, a la canción, a la actividad política, a lo correcto o incorrecto que deberíamos ser. Eso jamás nos lo pedimos. Nuestros límites son más concretos y precisos. Son las limitaciones mías, las torpezas, el apretar el lápiz demasiado fuerte, usar hojas de baja calidad, ensuciar las gomas, no tener tiempo, y ese tipo de cuestiones.




 Mis ganas de dibujar, barderas ganas de dibujar bardos, de inconclusión, de huir al caos, al futuro , a las tremendas ganas de no comprender mas que las reglas del dibujo y mas nada, mas nada ser un primitivo. Incomprenderlo todo, ignorar todo cuanto no sea la organización siempre intuitiva de la línea, el plano, la mancha, el punto, el tachón, el borroneado, la gota salpicada. Mis ganas de dibujar no tienen ganas de ser comprendidas, corrompidas, traducidas a palabras. Porque la palabra es la palabra y el dibujo es otra cosa. La palabra (cree ella, yo no estoy tan seguro) es del reino de las ideas “en el reino de las ideas, todo es posible” dice ofuscada. El dibujo en cambio, es del territorio duro de las acciones y los hechos “hay que hacer lo que hay que hacer” me dice mudamente “si no se puede no se puede”.  En cambio yo, que mis mejores meritos fueron en la Sarmientina escuela primaria, reino mas bien de la escritura y la palabra, a veces no puedo desligarme de ella y entonces escribo. Y mis palabras transforman mis actos y mis actos transforman mis palabras, ósea que pienso el dibujo y dibujo la palabra. Como ahora mismo que mi escritura es dibujo y casi ni pienso lo que escribe él, que esta allá arriba mientras yo tecleo acá abajo bien abajo. 




 Yo solo tomo el lápiz saco punta borro rayo como un rayo me desmarco de la idea huyo hacia el futuro hacia el caos gambeteando supuestos conceptos de errores y aciertos, voy hacia el futuro donde viven los primitivos del mañana en el mundo desbastado después de la extinción de los humanos y las maquinas pensantes y los entes superiores o extraterrestres antropólogos investigadores de cucarachas. Hacia allí huyo condenado desbocado como un rayo relampagueante mientras rayo con el grueso y luego el fino y un finitisimo y un gruesísimo y una hoja que es menos que un universo, es apenas un territorio concreto tangible palpable entendible. Eso.
 ¿Cómo puedo hablar de universo del globo del mundi del atomic relato del todo intangible? ¿Cómo? Un protohumano como yo, condenado a la extinción no puede (no habla del infinito sino de las ideas grandes de la humanidad abarcada) 
 Entonces yo siento que no soy apto para vivir, pensar hacer , militar, revolucionar mas que en esta bidimencionalidad que llamamos hoja que no llamamos vida, que llamamos territorio hoja lápiz que llamamos hoja. 




 Y no quiero decir con esto, ahora que pienso, que la historia se acabó y toda esa mierda posmoderna, yo solo hablo felizmente del dibujar, del vivir,de sus dimensiones practicas y políticas pero en mi, de la incomprensión neandertal del mundohumano, de no tener fe más que en el apocalipsis.  Digo: ¡Inmolemonos si es necesario, volemos por los aires! ¡pero no les demos el gusto!, digo. No puede abarcar mi mente torpe. Sí intuir sí vivenciar, experimentar, amar, ladrar hacer o inclusive vencer. Pero por eso siempre  y cagándome de rizas a casi ciegas voy. Voy voy voy voy 

Cocinera

Cocinera








Escupiendo moco negro, con lagañas de caucho en los ojos, aspirando el humo.

  Tiznado el cuero, sudando, raspando la olla grande, haciendo el fuego cosiendo la bandera juntando la moneda recolectando la verdura, la carne, contando las alberjas, discutiendo por mas cupos, sacando porcentajes,(mientras viejos criterios quedan viejos y se nos vuelven en contra) llevando en upa al niño a cocoyito ,chupando mate dulce muy dulce con yerba fosforescente fritando torta frita aguantando la puerta del tren hasta que suba el ultimo y la ultima, gritando yuta puta! Con vergüenza a veces  con rabia siempre con dignidad quemante con bronca, Averiguando la liquidación esperando el suicidio llenando vadas haciendo una asamblea incongruente hablando de cosas que ni entendemos, bailando, emborrachándonos y bailando en la fiesta gritando fuerte, alegres, reconciliándonos. Cortando rutas, subiendo puentes.

 Al comedor llego temprano con la renguera el pelo mojado bien estirado saludo hablo comento televisiones diaanteriores  y al rato arranco con mi tarea .Pelo  cebolla el morrón si hubiera echo aceite a la olla grande grande  al fuego corto  el pico del puré de tomate los varios puré de tomate me tomo un mate

Mate dulce: pura acides. La acides espanta al hambre. El hambre se esconde y me roe de a poco, me come los muslos las piernas me come el culo y las tetas. El azúcar del gobierno es cada vez mas dulce el azúcar dulce de Ledesma y la yerba cada vez mas fosforescente, alucinada  y el agua cada vez mas dura el agua cada vez mas dura el sarro y eso que flota allí… ¿Que es eso que flota allí en el agua de la pava? es apenas una ceniza, volada del fogón, elevada por los aires liviana como esta pena y sin sentido ¿Qué diferencia hace esa ceniza? ¿A quien le importa? ¿Acaso alguien se fija en ella? Elevación minúscula bailando en el aire se posa ahí en el agua de la pava del mate dulce de acides y yerba extraterrestre y. ahí, gris, liviana irá a dar a mis tripas u otras tripas y yo la veo y.

No se por que si no hace diferencia y. No tiene importancia i. No tiene sentido y.  Yo no se por que entristezco tanto i.

  

Las carnes cada vez mas blandas las piel cada vez mas seca la panza cada vez mas gorda la bronca cada vez mas resignada los pedos cada vez mas hediondos las encías mas despobladas  la vergüenza cada vez mas cerrada el culo cada vez mas caído los años cada vez mas sin sentido, La muerte.

Y el mal gusto  que hace añares no puedo quitarme de la boca.

Y yo no fui, no fui al galpón el sábado. Aunque me invitaron al cumpleaños del hijo de Aveldeño.

No fui porque no quiero colita. No quiero tener colita, Porque ya se como es la cosa, yo salgo y aunque están grandes mis hijos se toman y después me salen a buscar están en la esquina y se enteran y me salen a buscar y se aparecen por acá por que ya saben que vengo para acá. Entonces yo mejor no vine. Porque no me gusta tener colita.

   Y cada vez mas lejo estoy de la realidad y cada vez se hace más real la irrealidad.

 Vivo de prestado yo.

 Sin tierra pero con gusto en los labios a tierra a sensación de tierra en los labios en el pelo, pero sin tierra. Absorbiendo el gustito de las cosas del guiso aguado de la papa de la papa del fideo del fideo  la harinita del gorgojo  del agüita del tuquito y por sobre todo del pimentón.   Del cornebe  medio gomoso irreal con sabor a sabor a sabor a carne enlatada.    Yo lo deslato con un cuchillo no tramontina digamos chino si pierdo la llave la llavecita yo lo desenlato con un cuchillo y siento que no mato el animal y hago esfuerzos por sentir piedad por creer que sí que de ahí puede escapar mientras deslato el alma vacuna del animal. Yo siento mi mentira mis ganas de que sea verdad de que haiga un poco de espíritu de vaca ahí un anima que huye  mientras yo abro su cárcel de metal  yo  sueño pero yo no puedo soñar mas sueño un ojo en sangre inyectado un cuero   arrancado un cuerpo desollado anhelo un grito de terror de miedo enchastrando de mierda  el matadero pero no, casi no lo creo.    Por eso a veces distraída mientras divago en mi tarea se me resbala la mano y el cuchillo se me entra y de un tajito limpio brota la sangre fresca y yo  que  cocinando  estoy rápidamente de instinto chupome el dedo  y absorbiéndome me río de mí. Misma ahora misma. y después elevo el dedo sobre la olla dejando caer algunas gotitas, para que mis hermanas también compartan hoy conmigo disfrutentengan algo verdadero de la realidad cierta.

fosforescente yerba extraterrestre alucinada

Haciendome el historieta, un dibujo de un viaje que hice y que nunca voy a terminar de dibujar.

otro extraño bicho de la noche, mas perro es.

Extraño bicho del insomnio se me presenta. Primero es un rayón prolongado autómata, luego le crecen patas, cuerpo, toda una serie de órganos invisibles, después caparazón, gesto. Me observa de esa manera extraña que miran los bichos. ¿Que quiere? ¿Porque se viene a estas horas? Se me ríe en la cara con una mueca burlona, después no se ríe mas.

Nos quedamos mirándonos casi a los ojos.
 Le pregunto y no responde (mi mujer duerme acá cerca y no queremos hacer ruido)
Nos quedamos en silencio.
Yo no se porque lo traje.
El no sabe a que vino.

Acicalando al loco Pobre loco, solo un pajaro le hace caricias y es para comerse sus piojos.
Pobre loco, ¿quien habrá que pueda acariciarle el lomo?
Es un bicho canasto encerrado en una o por una mente que no comprende
Pobre loco, ¿quien podrá acicalarnos y sacarnos los piojos?

Pobreloco ¿quien podrá acariciarme el lomo?

Deambulando

Abandonado

Bandoneón

Por goleada,

Perdiendo la gola.

Seguías vivo

No te quedaba  otra,

Porque no tenías

 donde caerte  muerto.

¿Te acordás hermano?…que tiempos aquellos!

La princesa no estaba aun triste

La cumbia se entangaba,

Nosotros dos éramos jóvenes.

Trompeábamos el vidrio.

Mandibuleando calles

Campeábamos los huesos.

Yendo  detrás de  chicas

Que huían de  los feos.

Cuando la princesa no estaba todavía triste

Dibujabas con tu dedo en el aire…

“La princesa esta triste. ¿Que tendrá la princesa?

El petizo la mira, y desde el rincón cogotea.

La princesa es travesti…

¿Que tendrá la princesa?

El petizo esta endemoniao…

La princesa pregunta:

¿Que tendrá ese petizo?”

Perdiendo la gola,

Gólgota

Por goleada.

Derrochando tripas

Con el cuore en llantas

¿Te acordaras, hermano?

Ahora que sos nada más que una demacrada clavera,

En el fondo de ese cajón

Garpado por el  servicio municipal.

Porque ahora si.

Finalmente

Tenés

 Donde caerte muerto.

¿Que dirás?

¿Que pensaras?

Ridículamente entulado

Solemne, pintarrajeado.

Me poso

A tu lado,

Azulado.

Tu vieja,

Enlutada.

Y vos:

Cara de galleta inflada.

Hinchado sapo hediondo, hermano.

Vas a morir hoy para todos,

Cuando te bajen a la fosa.

Con vocecita nasal,

Por los cachos de algodón,

Preguntaras:

¿Quien morirá conmigo esta noche?

Y sabes mejor que yo,

Que naides responderá.

Lo triste es que cierta vez,

Pensaste que tenías chances.

Lo gracioso es que cierta vez,

Creíste tener alguna oportunidad.

Y allá fuiste

Del chim pun

Al punchi punchi

Abandonado bandoneón.

Que ridículo espectáculo.

Que parodia de velorio.

Pobre, pobre, miserable

Sin  más que unas cuantas gaseosas baratas,

Galletitas de paquete,

Un mate…y algo de café

Poca luz en la casilla

Piso de  tierra

Y pobres.

(Todos nosotros, pobres)

Vestidos de pobres

Hablando pobrezas

contando proezas, 

creyendo en promesas

Comiendo comida de pobres

Sin dientes

Sin ojos

Sin manos y sin piernas

Con gestos de pobres

Y palabras mal nombradas

Como por ejemplo “bolsegui”

Todos llegando embarrados

Por las calles de tierra.

Se reza, se ríe, se llora, se chusmea.

Se adentra la noche.

El hedor aumenta

Se cierra el cajón,

Con gritos y quejas.

Llega la mañana

Alguien apaga las patéticas lamparitas  de pie, en forma de velas

borracho hacia  el Gólgota vendrá,el coche fiambrera

A los trompezones

Resbalando en el fango se cargara el cajón, berreta madera.

Y gritos y llantos y rezos y pastillas y alcohol y pobreza.

Se carga al amigo

¿Qué dirás? Pregunto

¿Qué estarás diciendo?

 Y el coche arranca

Y  en el barro se queda

Se lo empuja, rempuja

Y mete marcha atrás

Y le cuesta                            

Patina en el barro

Salpicando mugre

Salpicando  mierda

Y arranca otra vez

Y por fin se aleja.